JARDINS DE ILUSÃO

Tudo começa com um belo campo, cheio de relva verde, viçosa, brilhante, cama natural para nela se estender.
Pleno de belas flores pujantes de vida e de cores esplendorosas.
Árvores frondosas, com verdes folhas e apetecíveis frutos, vermelhos de paixão e verdes de esperança.
A entrada do jardim é franqueada por portões dourados, abertos de par em par, braços que nos acolhem com todo o entusiasmo de promessas de belezas celestiais, céus de felicidade e de paz.
Entramos.
O caminho é fácil, atapetado de murmúrios de sereias que nos encantam, deslumbram e inebriam.
Fecham-se os olhos, deixamos nos embalar por aquele paraíso de cor, palavras e emoções.
Carinhosas borboletas voam ao nosso redor, criando um arco-íris de mil cores, e a promessa de tesouros logo ali bem perto, no fim de um caminho fácil, sem escolhos nem obstáculos, nada que nos impeça de lá chegar.
Ai!... pisa-se um pequeno seixo branco, redondo, polido pela água que rega as flores. Nada que assuste, apenas um leve percalço sem importância, nada que possa obstruir o caminho.
Ai!... logo à frente outro seixo, cor de marfim, ainda redondo, ainda polido, ainda insignificante neste mar de ilusão.
E outro! E outro! E mais outro!
Cada um maior e mais sombrio que o anterior, mais irregular, mais bicudo, que nos vão magoando enquanto sobre eles caminhamos, e nos vão fazendo despertar...
Afinal a água não chega ali!
Afinal, aqui as flores não estão tão cheias de vida, já têm sede, já começam a perder pétalas, que, ainda assim, caídas e abandonadas no chão, vão encobrindo outras pedras, outro terreno seco, árido.
Começa-se a despertar para a realidade. Ergue-se a cabeça para mais além. O encanto vai-se desvanecendo, a magia desaparecendo e a realidade surgindo a nossos olhos.
Olhamos para trás.
Afinal os portões dourados já perderam a cor, já só restam lascas amareladas de uma intenção que não se distingue.
Afinal o esplendoroso jardim termina lá atrás, onde ainda estávamos a sonhar, e só existem cardos que nos rasgam a pele com seus espinhos.
Afinal a terra é árida, ressequida da vida que não tem para dar, mas que procura sugar dos incautos aventureiros.
Já não sangra a minha pele, por mais fundo que os espinhos penetrem. Todo o sangue fugiu, consciente de que se um gota fosse derramada ali, tudo voltaria a ser a ilusão do inicio.
É melhor recuar.
Fugir.
Mas sem temer nem tremer.
Antes retomando o passo decidido que nos leva para fora de imagens ilusórias, para bem longe de sonhos impossíveis de realizar.
Melhor a realidade fora dos portões dourados.
Menos dolorosa.
Saí!